Küchensprache
Dieses Jeong-Damen-T-Shirt trägt sein Porträt auf der gesamten Oberfläche: Fliegerhelm, Lammfelljacke, kornblumenblaues Hemd und diese Augen, die gelernt zu haben scheinen zu schauen, bevor sie lernten zu sprechen. Jeong, Amurleopard, ist einundzwanzig, aber es gibt Dinge, die er seit langem weiß, bevor er über den Wäldern von Barabash Drohnen flog.
Seine Großmutter Halmoni Soo-yeon war koryo-saram. Die ethnisch koreanische Gemeinschaft des russischen Fernen Ostens, Nachkommen der 1937 von Stalin Deportierten. Sie sprach nicht viel über die Geschichte. Aber wenn sie kochte, sprach sie Koreanisch. Sie brachte Jeong bei, Kimchi zu machen, bevor sie ihm Kyrillisch beibrachte. Sie brachte ihm bei, lautlos durch den Wald zu gehen, Holz zu hacken ohne einen Hieb zu verschwenden, den Wind zu riechen, bevor man einen Pfad wählt.
Das alles kam durch die Küche. Jeongs Koreanisch ist das Koreanisch der Rezepte: Verben des Schneidens, Fermentierens, der Temperatur. Er weiß, wie man "nicht so, dünner" und "wenn sich der Geruch ändert, ist es fertig" in einer Sprache sagt, die fast niemand um ihn herum außerhalb dieser Küche spricht. Es ist eine geerbte Sprache, die mehr in den Händen lebt als im Gespräch, und Jeong bewahrt sie mit derselben Präzision, mit der er das Notizbuch mit handgeschriebenen Rezepten aufbewahrt, das ihm seine Großmutter hinterlassen hat.







