Hin und zurück
Alek hat einen Toyota HiAce von 2008 mit Rost an der Unterseite. Wenn er nicht schlafen kann oder wenn ein Werkstattproblem zu viel Platz in seinem Kopf einnimmt, steigt er ein und fährt nach Norden auf der Route 1 in Richtung Hvalfjörður, dem Walfjord. Ungefähr vierzig Kilometer Asphalt, der eng am Wasser entlangführt, mit dem VHF auf niedriger Lautstärke und der Heizung an, auch wenn sie nicht nötig ist. Er kehrt immer an derselben Stelle um: einer Kurve, wo sich der Fjord so sehr verengt, dass es aussieht, als würde die Straße ins Meer führen. Er kommt nie bis zum Ende. Er kehrt um.
Er weiß nicht, was am Ende von Hvalfjörður ist. Jemand hat ihm einmal gesagt, dass es einen Wasserfall, einen Parkplatz und ein Schild gibt. Alek nickte und fuhr nie hin. Was er braucht, liegt nicht am Ende des Fjords. Was er braucht, ist die Strecke: die Abfolge von Kurven, die er schon kennt, die VHF-Frequenz, die knistert ohne etwas Wichtiges zu sagen, der Widerschein der Scheinwerfer im schwarzen Wasser. Eine Stunde hin und zurück, in der er nichts entscheiden muss außer wann er das Steuer dreht.
In Heimaey verlassen Papageitaucher-Küken ihre Höhle allein in der Nacht, geleitet vom Mondschein auf dem Meer. Die Lichter des Dorfes desorientieren sie und sie landen in den Straßen. Alek sammelte sie als Kind auf, steckte sie in Kartons und warf sie am nächsten Tag von den Klippen. *Slyngja lunda*. Es gibt etwas in dieser Nachtroute entlang des Fjords, das daran erinnert: in der Dunkelheit aufbrechen, einer Linie folgen, zurückkehren.







