Zweiten Grades
Er war neunzehn. Zwei Jahre in der Werkstatt, um Viertel vor sieben da ohne dass es jemand von ihm verlangte, Motoren öffnend, die andere für Montag liegenließen. Der Kurzschluss verbrannte ihn vom Daumen bis zum Handgelenk. Er schrie nicht. Er wickelte seine Hand in das schwarze Tuch, das er um den Hals trug — dasselbe, das ihn heute auf dem Kai identifiziert —, schloss das Schaltpanel mit der linken Hand und ging zu Fuß ins Krankenhaus.
Sechs Wochen ohne seine rechte Hand benutzen zu können. Sechs Wochen trotzdem in die Werkstatt zu gehen. Er saß auf dem Hocker am Eingang und schaute. Er schaute, wo die anderen Zeit verloren, welche Werkzeuge am falschen Platz waren, welche Abkürzungen mehr Probleme schufen als sie lösten. Als seine Hand heilte, reorganisierte er die gesamte Werkstatt ohne jemanden zu fragen. Er stellte den Schweißtisch neben das Fenster, ordnete die Werkzeugpaneele nach Nutzungsreihenfolge statt nach Größe um, wechselte die Regale so, dass das schwere Material auf Hüfthöhe lag. Niemand protestierte, weil alles besser funktionierte.
Der Werkstattbesitzer — achtundsechzig, Hände größer als Aleks Kopf, eine Stimme wie ein Dieselmotor im Leerlauf — erhöhte sein Gehalt ohne Rede. Er sagte: "Ich wusste, wenn du dich hinsetzt und schaust, wird das passieren." Das reichte.







