Huit minutes
C'était suffisant. À partir de ce jour, Jeong a su qu'il voulait faire voler des choses. Le quoi et le pourquoi sont venus après — d'abord les drones de course qu'il montait avec des composants de mieux en mieux achetés avec l'argent gagné à réparer des vélos dans le quartier, puis le cours de pilotage professionnel à dix-sept ans, et finalement le poste de pilote de drones de surveillance environnementale au Parc national Terre du Léopard, à trois heures de Vladivostok, où il traque la faune depuis les airs depuis trois ans.
Mais ces huit minutes sur le toit sont le point de départ de tout. Un gamin de quatorze ans, un écran fissuré avec un tutoriel en anglais qu'il comprenait à peine, un ami qui ne posait pas de questions et tenait ce qu'il fallait tenir, et un engin qui n'aurait pas dû voler mais qui a volé. Parfois la meilleure chose que tu puisses faire à cet âge, c'est d'essayer avant d'être prêt, de casser, de te couper un peu et de tout remonter le lendemain.
Kolya et Jeong partageaient ça : le lycée les laissait froids sur le plan social — ni l'un ni l'autre n'avait de groupe —, mais tout ce qui pouvait se démonter et se remonter les intéressait. Le toit de l'immeuble était leur atelier, leur piste d'essais et leur endroit pour rester silencieux à regarder le port pendant que les cargos s'éloignaient.
