Drei Wochen weg
Mit neunzehn fuhr Ikal nach Cuernavaca mit einem Rucksack und hundertachtzig Pesos. Hundertachtzig. Ein Kumpel hatte ihm angeboten, ihm eine Tür in eine Motorradwerkstatt an der Bundesstraße zu öffnen, und Ikal dachte, es sei Zeit zu testen, ob er woanders schlafen konnte. Die Werkstatt war real. Die Arbeit war real. Die Matratze in einem Zimmer mit zwei anderen Mechanikern auch.
Was nicht funktionierte, war der Körper. Er konnte die erste Nacht nicht schlafen. Die zweite auch nicht. In der dritten begann er zu verstehen, dass er sein ganzes Leben eingeschlafen war mit dem Klang des Wassers, das durch die Kanäle strömte, und dass fünfzehn Häuserblocks vom nächsten Fluss entfernt es keine Möglichkeit gab, das Trommelfell zu täuschen. Er hielt drei Wochen durch. Er kam mit dem Gehalt der ersten zwei Wochen zurück, magerer, mit einer Hautirritation am Arm, die einen Monat brauchte, um zu heilen. Er spricht fast nie darüber. Wenn jemand fragt, ob er Xochimilco verlassen würde, sagt er, er habe es schon versucht und die Haut habe Gedächtnis.







